正月十五的灯笼还在檐角晃，书脊巷的雪就开始化了。檐角的冰棱滴滴答答往下淌，在青石板上砸出密密麻麻的小坑，像谁用指尖写的诗。林微言蹲在石榴树下，看雪水顺着树根渗进土里，泥土里冒出点嫩黄的芽，是去年落下的石榴籽发的芽。
“这芽能活不？”她回头喊沈砚舟，他正踩着梯子摘灯笼，红绸灯笼在风里荡，像只不肯归巢的红鸟。
沈砚舟低头看了眼：“能活，石榴树皮实。等长到半尺高，咱们移到院角去，说不定明年就能开花。”他摘下最后一盏灯笼，往她手里塞，“这灯笼收起来吧，明年还能用。红绸面沾了雪水，得晾晾，不然要发霉。”
林微言把灯笼挂在廊下的竹架上，红绸被风一吹，露出里面的竹骨，像只瘦骨嶙峋的鸟。她忽然听见“啾啾”的叫
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